LUCI AFONSO

Luci Afonso Meu novo apartamento é pequeno. Pequeno, não, minúsculo. Fica no primeiro andar, onde se ouve todo o barulho da rua. Motoqueiros entregando comida, carros acelerando, gente conversando na calçada. Mas aos poucos eu aprendo a gostar dele. O vizinho da casa em frente mandou pintar o novo portão de branco. A senhora que mora ao meu lado tem um pequeno jardim na marquise. Ouço quando ela abre a janela, duas ou três vezes ao dia. Em alguma casa subindo a quadra, alguém estuda flauta. O sino da Igreja toca ao meio-dia. Um gato amarelo passa em frente à janela. Comprei flores amarelas para enfeitar a sala. Depois de secas, eu as coloco na minha sala de escrever e acendo um incenso, enquanto medito. O poste lança a luz amarela nos quartos. Se eu abrir a persiana, a luz faz listras na parede. Preciso de pouco espaço para viver — que seja pelo menos do tamanho de um útero.                  (Imagem: Pintura espontânea d...

Luci Afonso Caro leitor, Desculpe a desatualização. É que me afastei temporariamente da minha profissão escritora. Estive buscando o amor no lugar errado. Alimentei-me de gestos rudes em vez de carícias. Vivi de passado e de futuro. Desabitei o “agora”. Achei que podia prescindir das palavras. Esqueci que elas são meu oxigênio, minha lucidez, minha identidade. Confundi primo com pai, tia com mãe, criança com homem, amigo com apaixonado. Cheguei à extrema solidão de dois. Mas graças a você estou de volta. Hoje reparei no intenso amarelo dos ipês em meio à seca. A cigarra cantou no fim do dia. Dei à luz a primeira crônica nascida no depois. Obrigada por não desistir de mim. Imagem: "Primeira chuva", de Luci Afonso (Texto publicado em 20 de agosto de 2017.)

Luci Afonso De repente me deparo com essa querida estranha dentro de mim. Onde foi que ela andou? De repente me surpreendo no espelho com a pele enrugada. Como foi que envelheci? De repente me vejo através de olhos imensos. Quando foi que eles se abriram? Lá fora a seca embeleza o céu azul-abençoado. O pôr do sol se torna arco-íris, a grama tem mil tons de marrom. A mulher que caminha devagar sente a vida rebrotando no peito e não sabe explicar por que hoje acordou sentindo um amor absoluto por ela mesma. O cheiro das coisas a penetrou como nunca, e as várias camadas de pele impregnaram-se dos afagos do mundo. Imagina-se retocada de maquiagem, os dentes muito brancos, o cabelo cinza. Sabe que agora se conhece, se entende e se ama. O vestido para a festa é de cetim vermelho. Tem uma fenda na coxa direita e um decote que mostra parte dos seios ainda firmes. Enfim chegou aos sessenta, inteira e possuída de si mesma. Deixa que os redemoinhos da seca levem seu homem pa...

Luci Afonso Estou faminta de companhia. Alguém que cuide de mim, que faça a comida, que passeie comigo, que me leve ao parque e tome sol junto. Que me traga água, café, suco, remédio. Que permaneça acordado enquanto durmo. Que me faça rir. Que me enxugue após o banho. Que me diga: Está tudo bem . Que me conte histórias. Que compartilhe minha visão do mundo.  Que mova cristais ao sol para que façam reflexos na parede. Não adianta procurar fora. Só existe um humano assim, e ele está dentro: meu Eu sábio e infinito. Meu pai e minha mãe internos. Minha criança divina. Minha guerreira. Meu pássaro da coragem. Minha baleia jubarte. Faço uma prece diária para que venham ao meu encontro. Eu os espero, compassiva e serena, no centro da minha alma. Imagem: Pintura Espontânea - "Faminta", de Luci Afonso