Luci Afonso

Canto das Letras IV

2011-12-04T11:26:00.000-02:00

A última edição do ano do programa Canto das Letras vai contar com a participação da escritora e jornalista Dad Squarisi; do economista, filósofo e escritor André Sathler, e do músico Carlinhos Piauí.

Num bate papo informal, J. Abreu e Isolda Marinho conversam com os convidados sobre literatura, processo de criação, prazeres e dificuldades da arte de escrever.

Os convidados

Dad Squarisi nasceu no Líbano, é professora, jornalista e escritora, residente em Brasília desde 1968. Cursou Letras na UnB e fez especialização em Linguística e mestrado em Teoria da Literatura. Exerceu a função de consultora legislativa do Senado Federal. É editora de Opinião do Correio Braziliense, comentarista da TV Brasília e professora de edição de textos do Centro Universitário de Brasília. Assina as colunas Dicas de Português, publicada em 15 jornais do país; Na Ponta da Língua, publicada no suplemento infantil Super, do CB; e Língua Solta, destinada a pré-vestibulandos. Participa de bancas examinadoras de concursos e ministra palestras sobre comunicação e expressão oral e escrita. Tem 5 obras publicadas com este tema.

André Sathler é economista, mestre em Informática e Comunicação e doutor em Filosofia. Escreve regularmente para periódicos científicos e tem dois livros acadêmicos publicados. Lotado no Cefor, no Núcleo de Interação Cidadã, da Coordenação de Educação para a Democracia, começou na literatura, participando de concursos de poesia e publicou seu primeiro romance Davi no Divã (Jacyntha Editores). Atualmente, tem dois romances aguardando publicação, 391 e Reflexos.

Carlinhos Piauí é poeta cantador, vencedor de festivais de música, formado em percussão pela Escola de Música de Brasília. Defensor da cultura popular, traz na bagagem histórias de seu povo, lendas, folguedos e a alegria de sua gente nordestina. Gravou dois cds: Conterrâneo e Estrada e Terreiro. Entre suas influências: Jackson do Pandeiro, Ivanildo Vila Nova, Luis Gonzaga e Alceu Valença Atualmente, é diretor cultural da Administração Regional do Gama. Autor do projeto Caravana Cantadores das Águas, em que faz o levantamento sobre os costumes e tradições do povo ribeirinho do rio Parnaíba no Piauí, onde documenta os diversos expoentes da cultura popular da região.

Serviço

Canto das Letras

9 de dezembro

12:30h

Auditório da TV Câmara

Câmara dos Deputados

Entrada franca

Canto das Letras III

2011-12-03T12:41:00.003-02:00

O Espaço Cultural Zumbi dos Palmares promoveu no dia 11 de novembro, com o apoio da TV Câmara, mais uma edição do programa Canto das Letras. Realizado mensalmente, agora no horário do almoço, a fim de possibilitar a maior participação dos colaboradores da Casa, o Canto das Letras recebeu a presença da cantora Marina Andrade e dos escritores Anderson Braga Horta e Francis Espíndola, que apresentaram ao público a paixão pela arte e as diferentes visões que possuem da literatura.

A primeira cantora a participar do programa, revelou gostar mais de compor do que cantar. “Adoro colocar música num texto já pronto. Seja de poetas consagrados, seja de poetas menos conhecidos, como meus amigos poetas de Brasília. Em alguns casos, parece que a melodia já vem certa para aquelas palavras”, explicou Marina.

O tema-chave dessa edição foi a diferença de inspirações que levam pessoas tão diferentes a possuírem o dom da literatura e da música. Anderson Braga, 77, e Francis Espíndola, 19, contaram como veem a literatura atualmente e quais são as expectativas dos artistas para os próximos anos. As motivações que os levam a seguir uma carreira artística com aspirações e visões de mundo tão diferentes, tendo como influência a diferença de idade, tornou o papo ainda mais interessante.

Ao ser questionada sobre o futuro e se existem metas a alcançar na área literária, Francis respondeu não ter qualquer pretensão de escrever muitos livros, nem ganhar prêmios. Apenas escreve e pretende seguir escrevendo, enquanto tiver inspiração.

Anderson deixou uma mensagem para os jovens escritores de hoje: “Vivam, aproveitem a vida e o tempo, sem se deixar levar pelos modismos. Leiam, escrevam”.”

O programa

Em formato de talk-show, o Canto das Letras alia música e literatura, contemplando artistas de Brasília. O apresentador, em um bate-papo informal em que a plateia pode participar, faz a leitura dramatizada de textos dos escritores e conversa sobre carreira e processo de criação, entremeando com as composições.

Convidados

Anderson Braga Horta

Mineiro de Carangola, em Brasília desde 1960, o poeta, contista, ensaísta e crítico literário foi Diretor Legislativo da Câmara dos Deputados. Membro do Sindicato dos Escritores do Distrito Federal, da Academia Brasiliense de Letras e da Academia de Letras do Brasil, Anderson tem mais de 30 obras publicadas. Entre muitos títulos, é vencedor do Prêmio Jabuti de 2001, pela Câmara Brasileira do Livro, e do Prêmio Internacional de Literatura Brasil-América Hispânica, em 2007.

Francis Espíndola

Brasiliense, 19 anos, estudante do terceiro semestre do curso de Letras-Português na Universidade de Brasília, a jovem escritora Francis Espíndola Borges começou a escrever aos 11 anos. Fez um projeto de livro romance infanto-juvenil por volta dos 14 anos e, a partir daí, mantém cadernos e blogs literários. Enquanto aguarda o resultado do Prêmio Literatura do Sesc, ao qual concorre com um livro de contos, Francis frequenta, há um ano, o Núcleo de Literatura do Espaço Cultural Zumbi dos Palmares, onde troca experiências, aprende e se aperfeiçoa na arte de escrever, que faz tão bem.

Marina Andrade

Cantora, compositora e violonista, Marina Andrade tem um trabalho vasto em musicar textos de poetas consagrados, dentre eles Cecília Meireles, Manuel Bandeira, Carlos Drummond de Andrade, Augusto dos Anjos e Fernando Pessoa.

Merece destaque é o CD Versos Íntimos, de Augusto dos Anjos, com nove poemas musicados, nas versões blues, pop, samba, rock e folk. Marina é produtora de trilha sonora para espetáculo teatral e do documentário Eu, estranho personagem, produzido pela TV Senado. Gravou ainda os CDs E a canção é tudo, de sambas antigos, e Canção Excêntrica, com músicas sobre poemas de vários outros poetas consagrados.

Revista da Casa - Câmara dos Deputados, nº 149, 28/11/2011

Canto das Letras

Realização: Espaço Cultural Zumbi dos Palmares

Apresentação: J. Abreu

Produção: Isolda Marinho e Goya Oliveira

Aceita-se

2011-11-26T11:24:00.000-02:00

Luci Afonso

Aprendi cedo a fazer trocas. Um silêncio por uma aprovação, um sorriso por um carinho, uma dor por um doce, um dente por um ioiô, um ioiô por uma bicicleta.

Aos sete anos, ganhei de Natal um bambolê e a primeira bicicleta. Não dei importância ao primeiro, mas fiquei fascinada pela segunda. Aprendi a andar nela sozinha, no quintal de terra onde antes morava nosso cachorro louco, que teve de ser morto a tiro de espingarda. Agora o lugar era só meu, e eu aproveitava para fazer coisas escondidas, como levar um tombo após o outro. Até que, num domingo depois da missa, veio a inspiração:

— Meu Deus, se o Senhor não me deixar cair, vou beijar o chão três vezes!

Deus ouviu minha súplica, porque na primeira tentativa me equilibrei o suficiente para pedalar até o muro. Renovei o pedido em voz alta e fui atendida. Gritei, e não caí mais. Ninguém presenciou o milagre, por isso a surpresa foi geral quando, naquele dia mesmo, ainda com o gosto de terra, comecei a me exibir na rua.

A proeza causou inveja no meu irmão Porquinho (alguns o chamavam de Leitão), que passou a roubar a bicicleta para andar com os amigos. Se eu tentava recuperá-la, era recebida a pedradas, que nunca acertavam, mas garantiam o domínio masculino da brincadeira.

Após uma semana, já conformada com o bambolê, estranhei quando Porquinho me procurou com jeito de negociante:

— Você tem um dente mole, né?

— Uai, você quer o meu dente?

— Não, bobona, eu quero é o ioiô.

O molar superior estava quase caindo, mas eu trancava os lábios quando alguém se aproximava com o barbante. Havia, na época, uma campanha da prefeitura para incentivar a extração de dentes de leite: “Um dente por um ioiô”.

— Você me devolve a bicicleta?

— Devolvo.

Na manhã seguinte, entrei na fila que dava voltas na pracinha. Quando chegou minha vez, escancarei a boca e deixei que o homem de branco puxasse o dente. Sangrou sem dor. Chorei de alegria: minha bicicleta estava salva.

Passados quarenta anos, a voz suave da neurologista explica que minha condição vai se agravar com o tempo, mas que há grande esperança de cura com o desenvolvimento das células-tronco embrionárias. Dói sem sangue. Não ganho ioiô. Não há trocas, somente a pedrada certeira de Deus.

(Imagem: http://www.baciadasalmas.com/2009/ioio/)

Senhora dos Gatos

2011-10-09T11:25:00.000-03:00

Luci Afonso

Desceu do ônibus por volta das dezenove horas, como de costume, e quando começou a caminhar percebeu que era seguida. Virou-se, mas não viu ninguém. Andou mais rápido. Quando já entrava na quadra, ouviu um gemido. Tomando coragem, refez seus passos e a viu escondida atrás de uma quaresmeira. A pata direita sangrava. Os olhares de fêmea se cruzaram:

— Você quer que eu te salve?

A gata hesitou, mas finalmente aproximou-se da mulher e esfregou-se na sua perna. Rose sentiu um arrepio e soube, então, que encontrara a razão de sua vida.

Pegou o animal com cuidado e o levou até o apartamento nas 400. Usou o edredom que havia sido da filha para forrar o chão do quarto de hóspedes. Após limpar e tratar os ferimentos, encheu duas vasilhas de plástico com leite e água.

— Você vai se chamar Dévon. — A gata assentiu, lambendo as mãos da salvadora.

Na manhã seguinte, ao sair para o trabalho, Rose estava diferente. Não se sentiu sozinha no ônibus lotado. Respondeu ao bom-dia das colegas de repartição com a alma leve, ao contrário dos últimos meses, em que nem se dava ao trabalho de cumprimentá-las. O toque constante do telefone não a incomodou. A voz do chefe, antes insuportável, soou simpática.

Como estava sem serviço, passou o dia pesquisando na Internet sobre entidades que cuidavam de gatos abandonados. Descobriu uma ONG e filiou-se na hora. A secretária enviou por e-mail o estatuto, o termo de adoção e um manual de cuidados com bichanos.

Antes do almoço, resolveu tomar o remédio para a febre que começara há alguns dias. A comida do bandejão cheirava bem e estava saborosa. Será que haviam trocado a firma? Tomou suco e comeu sobremesa, o que dificilmente fazia. Duas horas depois, estava de novo faminta e devorou um pacote de biscoitos.

Foi com alegria que pegou o zebrinha cheio e se equilibrou durante as loucas manobras do motorista. Havia comprado ração e caixa de areia para Dévon, além de um ratinho de brinquedo. Subiu correndo as escadas do prédio e, ao abrir a porta, constatou, surpresa, que o apartamento estava vazio. Nenhum sinal da gata, nem do edredom no quarto de hóspedes, nem das vasilhas com leite e água, nem dos curativos na pia.

— A diarista! — ela deduziu imediatamente. Pegou o celular e digitou, enraivecida, o número da moça. Com certeza, ela havia se livrado do animal sem consultá-la. O telefone estava na secretária eletrônica. Gravou todos os xingamentos que conseguiu lembrar e despediu a abusada.

Não conseguiu dormir. Imaginava ouvir um miado e um leve arranhão na porta da sala. O corredor, porém, estava vazio. Deixou as janelas abertas, na esperança de que a gata voltasse.

Faltou ao trabalho nos próximos dias e mandou dizer que estava doente. Não tinha fome nem sede. Perdeu a noção do tempo. Quando estava claro, deitava-se no sofá. Quando escurecia, acomodava-se na cama.

Uma noite, não suportando mais a ausência de Dévon, desceu à sua procura. Chovia forte, mas não se preocupou em levar a sombrinha. Logo à saída do prédio, escorregou numa poça de lama e feriu a perna na cerca do jardim. Um fio de sangue escorreu até os chinelos.

A intuição lhe dizia que encontraria a gata no mesmo lugar. Andou lentamente até a quaresmeira sem se importar com a dor, que aumentava a cada passo.

Esperou longo tempo na chuva, tremendo por causa da febre. Notou que uns gatos se aproximavam. Quando pensava em voltar, Dévon saiu de trás da árvore:

— Você quer que eu te salve?

Rose não hesitou: foi até a gata e deixou que lambesse a perna ensanguentada.

Na linda manhã que seguiu a tempestade, acordou sem dor em outro mundo, em que ela e os gatos se compreendiam e se amavam sem abandono.

Doidinha

2011-10-01T16:30:00.000-03:00

Luci Afonso

— E aí? — A cabeça ovalada apontou na fresta da porta.

— Virgem Nossa Senhora! — A avó teve um desmaio, a mãe começou a chorar e Dona Aurora fez o sinal da cruz.

— Não estou lindíssima? — ela entrou e deu uma volta no meio da sala.

— Você ficou doida? — gritou a mãe, entre soluços.

— Fiquei, e daí?

— Por que você fez isso, minha filha? — perguntou a visita.

— Porque eu quis, véi. É meu, eu faço o que eu quiser. Ninguém tem nada com isso.

— Filha... — quis saber a avó, já refeita do susto, mas ainda trêmula — ...você vai sair na rua assim?

— De boa, vó! Eu quero que todo mundo me olhe.

— Mas e se eles rirem de você?

— Quem estiver perto, eu meto a mão. Quem estiver longe, eu xingo.

— Foi ideia daquele gay, não foi? — gritou de novo a mãe, referindo-se ao Mano, que sempre fazia cortes malucos no cabelo da filha. Da última vez, desenhara um losango no alto da cabeça, mas agora era demais... — Cadê o telefone daquele... daquele...

— A ideia foi minha, falou? Eu já tenho quinze anos!

— Você pode usar uma touquinha de crochê enquanto cresce. Vai ficar bonitinho... — sugeriu Dona Aurora.

— A senhora que use touquinha, se quiser. Eu vou andar assim mesmo. Quem gostar, gostou. Quem não gostar, pode se f...

Levantou-se e foi embora. No caminho para casa, ouviu assobios e comentários, mas não ligou. Não se preocupava com a opinião dos outros. Não precisava de ninguém. Era um espírito livre. Libertíssimo.

A esta hora, os irmãos estavam na escola e a mãe provavelmente ia demorar. Abriu uma cerveja do pai, acendeu um cigarro e sentou-se no canto preferido da varanda. Na parede, havia escrito em letras enormes: “SE EU MORRER, MORREREI DE PÉ, COMO UMA ÁRVORE”. Não sabia bem o que significava, mas incomodava muita gente, e isso já valia a pena.

Era rebelde, sim. Rebeldíssima. Fumava e bebia, contestava os mais velhos, brigava com os pirralhos dos irmãos, desafiava regras, desobedecia leis, não aceitava intromissões em sua vida. Sabia muito bem o que queria: liberdade, liberdade e liberdade... Para fazer o quê, ela tinha muito tempo para decidir.

O telefone tocou:

— E aí, gata, tudo em cima para a festa? — O namorado a convidara para um casamento chiquérrimo logo mais.

— Tudo em cima, amor.

— Você vai usar o cabelo solto, como eu gosto? Quero te ver linda.

Às oito em ponto, ouviu a buzina. Conferiu a maquiagem, passou mais perfume e pegou a bolsa de mão.

— Você está irada! — ele disse quando a viu.

Ela entrou no carro e acendeu outro cigarro, ajeitando a peruca longuíssima que Mano lhe emprestara de última hora.

Mãe de sopa

2011-09-17T10:04:00.000-03:00

Luci Afonso

Além de estar temporariamente surda e afônica devido à forte gripe, ela já não enxergava bem. Por isso, escrevi em letras bem grandes: QUER SOPA? Seus olhos brilharam e o polegar levantou-se, com entusiasmo. Minha sopa era inigualável. As tias de Minas, grandes cozinheiras de forno e fogão, diziam que eu havia sido abençoada com mãos de sopa — minha única habilidade culinária.

FRANGO OU COSTELA? Ela simulou um movimento curto de asas, indicando a primeira opção. Depois, juntou as mãos no formato de um pão e o cortou com uma faca imaginária, lembrando que ela não dispensava o acompanhamento.

PIMENTA? O polegar e o indicador se aproximaram, indicando “só um pouquinho”.

Ela fechou os olhos. Precisávamos nos comunicar por escrito porque ela se recuperava da infecção de ouvido que causara a perfuração do tímpano. Antes, ela ainda escutava um pouco se gritássemos. Porém, recusava o aparelho com medo de que caísse dentro da orelha.

Era avessa a médicos, mas há cerca de uma semana, chorando de dor, me pedira que a levasse ao hospital. Segurou minha mão enquanto tomava duas injeções, uma na veia, outra no bumbum. A contragosto, aceitou ficar no meu apartamento, que era mais próximo. Gostava mesmo era da chácara, onde mexia com a terra o dia inteiro, só parando para almoçar e assistir à Sky de noite.

QUER VER TELEVISÃO? Aceno negativo.

ESTÁ COM FRIO? Aceno afirmativo, enquanto se agasalhava debaixo do edredom azul que eu lhe trouxera. Encolhida como um animalzinho, logo adormeceu.

— Ela vai ficar no meu quarto? — perguntou o neto, contrariado.

— Sim.

— Mas e o computador, vou ter que jogar no escuro?

— É por poucos dias.

— Shit!

Juntei o macarrão aos legumes, feijão e frango do almoço e acrescentei o tempero. Logo fui cutucada pela figura desgrenhada e impaciente: ESTÁ PRONTA? Respondi que não e, encostando as mãos em concha no rosto, mandei que ela se deitasse.

Em alguns minutos, o cheiro bom invadia o apartamento e impregnava as casas vizinhas.

— Pode chamar a vovó! — gritei em direção ao quarto.

— Ela não está dormindo, está sentada, com o olho fechado.

— Então, podem vir.

Sentamo-nos à mesa da cozinha. Um, dois, três pratos cada, e fomos para a varanda fazer a digestão. O gato aninhou-se no colo do meu filho. Ficamos os quatro em silêncio.

ESTÁ COM SONO? Amassei o comprimido que ela não conseguia engolir, dissolvi num pouco dágua e dei-lhe uma balinha para tirar o gosto ruim. Depois de pingar as gotinhas no seu ouvido, aconcheguei-a sob o edredom e apontei o dedo para cima: DURMA COM DEUS.

Fiz carinho no menino e no gato acomodados no sofá, verifiquei as portas e diminuí as luzes. Dormi em paz na casa silenciosa, ainda cheirando a sopa e a infância.

Canto das Letras

2011-09-17T09:41:00.001-03:00

Realização: Espaço Cultural Zumbi dos Palmares

Produção: Isolda Marinho

(Leia textos de Emanuel Mazza neste blog, no respectivo marcador à direita.)

Constelação de um céu nublado

2011-09-17T08:45:00.001-03:00

O jovem escritor brasiliense Gabriel Marinho, que sonha viver da sua arte como cineasta e escritor, criou um blog para divulgar seu quinto romance, Constelação de um céu nublado.

http://constelacaodeumceunublado.blogspot.com/

Sinopse

Como qualquer intercambista, André imagina o mundo de experiências e aprendizados que todos repetem e vendem. Recém-formado em cinema, ele ganha uma bolsa na renomada escola cinematográfica de Londres, cidade onde inúmeras culturas e diversidades se encontram. Mas as coisas não saem do jeito que ele imagina logo no primeiro dia.

Ao conhecer duas mulheres antagônicas, ele percebe que diferenças e variedades não se resumem ao lugar de onde veio. Enrica, sua colega no curso, chama a atenção por uma beleza que lhe é extremamente familiar e o motiva a investir numa conquista a qualquer preço. Por outro lado, temos Lilian, brasileira com dupla cidadania e filha "postiça" da dona da casa onde ele se estabeleceu, que lhe instiga por um comportamento pouco usual. Enquanto Enrica investe numa vida devassa, regada à agitadíssima noite da capital britânica, seus cantos e pessoas escusas, Lilian se esforça para esconder suas fraquezas e defeitos, acovardando-se toda vez que é provocada.

Das duas, André extrai histórias e pontos de vista que divergem do senso comum; percebe-se errado diante de milhares de julgamentos nos quais foi educado a acreditar e, finalmente, conhece a fundo um universo que só tinha experimentado a distância.

(Leia sobre Gabriel Marinho neste blog, no respectivo marcador à direita.)

Cores do Cerrado ao vivo

2011-09-17T08:16:00.003-03:00

Para comemorar o Dia do Cerrado, 11 de setembro, o artista plástico André Cerino abre exposição na Galeria do Templo da Boa Vontade e faz performance artística, criando quadros de sua coleção Cores do Cerrado.

Cerino alcançou sucesso ao divulgar pelo Facebook, Twitter e Orkut seus trabalhos performáticos de pintura ao vivo. Os mais de 10 mil internautas que acessaram os vídeos puderam conferir o momento de criação de oito telas. Agora os brasilienses têm a chance de presenciar novas performances artísticas na exposição que se inaugura no dia 10 de setembro na Galeria do Templo da Boa Vontade, 915 Sul.

A mostra contempla cerca de 60 telas em acrílico e será acrescida dos quadros que Cerino vai produzir ao longo do tempo que durar a exposição. O público poderá ver Cerino pintando uma nova tela neste sábado, 17 de setembro, às 19h30, na Galeria. O evento terá a participação de Maria Amélia Elói ao piano. A criação dos trabalhos também será divulgada pela Internet.
A exposição Cores do Cerrado será levada a outras capitais brasileiras em 2012.

Mais informações: (61) 3344-0330

www.cerino.com.br

Book

2011-08-07T14:05:00.001-03:00

(Vídeo recebido por e-mail de Nestor Kirjner.)

Mãe Mar

2011-07-28T11:36:00.001-03:00

Luci Afonso

Andamos lado a lado na praia vazia, catando as raras, minúsculas conchas trazidas pelo mar. Hoje faço cinquenta anos. Ela tem setenta e ainda cuida de mim:

— Movimenta o braço! Pisa na água! Cadê a bolinha?

Ela insistiu muito para que eu viesse nesta viagem. Providenciou reservas, passagens, estada. Andou de avião pela primeira vez, para que pudéssemos ficar vinte dias em Guarapari, conhecida pelas propriedades medicinais das areias monazíticas. O atual nome da cidade, que significa “armadilha de pássaro”, e o antigo, “garça manca”, são adequados à minha situação.

— Você precisa se mexer, sair do lugar! — ela incentiva.

Estas férias são minha última esperança de retomar a vida normal. Após o diagnóstico, sinto muito desânimo e saio pouco. Não dirijo mais, só ando de táxi ou carona. Não me adaptei aos remédios, não comecei a fisioterapia, não estou fazendo atividade física, que supostamente me traria bem-estar. Não, não, não. Continuo me perguntando: por que eu?

— Cansou? Senta aí na água e enfia a mão na areia. Vou buscar uma água de coco.

Os turistas começam a chegar, entre eles, minha irmã mais nova, seus filhos e o meu, os três adolescentes. Trazem barracas, cadeiras, caixas de isopor. Os ambulantes já circulam, oferecendo produtos inimagináveis.

— Olha que linda a tatuagem! Você vai no caiaque ou no banana boat primeiro? Espera que eu vou tirar sua foto.

Vejo um casal de velhinhos se preparando para o banana e me arrisco a acompanhá-los. (Ouço a mulher dizer ao companheiro: quero experimentar tuuudo!) Somos rebocados até a lancha, que vai atingindo velocidade à medida que se distancia. Os velhinhos riem alto enquanto somos sacudidos pelas ondas. Esqueço por um instante minhas preocupações e descubro que estou viva. O vento, a água, o sal, o sol... viva!

A silhueta esguia me acena da praia. Na volta, ando de caiaque, faço uma meia-lua de henna no tornozelo e enfeito o cabelo com trancinhas de tererê. Provo também o espetinho de peroá e o pastel de bacalhau. Estou... viva. Quero... tudo.

— Você vai ficar boa — ela garante, depois de massagear meus pés à noite. (Te amo, mãe. Eu também, filha, pensamos.) Ela ajeita a coberta e apaga a luz, acariciando o ventre morno que ainda me abriga. Amanhã caminharemos de novo na areia aquecida pelo primeiro sol. Não desisto. Quero voar.

Nova edição do Projeto Quinta Crônica

2011-07-04T21:41:00.000-03:00

Arte: Márcia Bandeira

O Projeto Quinta Crônica, aprovado no Edital de Cultura 2010 do Sindilegis, realiza a última edição do semestre, com o apoio do Espaço Cultural Zumbi dos Palmares e da TV Câmara. Iniciado em 2008, no auditório do Cefor, o projeto já trouxe, em dez edições, os escritores Jean Wyllys, Sérgio Maggio, Cinthia Kriemler e Olivia Maria Maia, e homenageou grandes compositores como Djavan, Renato Russo, Vinicius de Moraes e o brasiliense Renato Matos.

Os escritores Marco Antunes e Maria Amélia Elói e o músico Zazo são os convidados da 11ª edição do Quinta Crônica, que acontece na próxima quinta-feira, dia 7 de julho, às 19 horas, no auditório da TV Câmara. Em formato de talk-show, o programa alia música e literatura. O ator e diretor de teatro J. Abreu, num bate-papo informal, em que a plateia também pode participar, faz a leitura dramatizada de obras dos convidados e conversa sobre carreira e processo de criação.

Os convidados

Marco Antunes é professor de Literatura, escritor e ator. Funcionário da Câmara dos Deputados desde 1991, há oito anos coordena o Núcleo de Literatura no Espaço Cultural Zumbi dos Palmares, onde ministra diversos cursos e oficinas e organiza os concorridos saraus da Câmara dos Deputados. Sua obra poética deverá ser composta dos 22 Arcanos de um Tarô Pessoal, cujos cinco primeiros já são conhecidos. Escreve também contos, peças de teatro e crítica literária.

Maria Amélia Elói atualmente trabalha na TV Câmara e foi, por quatro anos, editora do site Plenarinho. É formada em Letras/Português pelo UniCeub e em Jornalismo pela UnB, onde fez mestrado em Teoria da Literatura. Venceu o 3º Concurso Literatura para Todos, do Ministério da Educação, com o livro de poemas “Poesia Torta” (no prelo). Também foi vencedora do 5º Desafio dos Escritores do Núcleo de Literatura do Espaço Cultural da Câmara, na categoria Crônica.

Eleazar Araújo da Silva, o Zazo, nasceu em abril de 1960, no Rio de Janeiro. Criado em ambiente musical, aos dezesseis anos interessou-se pelo violão. Veio para Brasília em 1980, como militar, profissão que deixou em 1987. Como compositor e cantor, juntou-se à banda de MPB “Cântaro”, com a qual chegou a gravar o LP “Princípio”. Em 1992, ingressou na Câmara dos Deputados. Formou, com amigos, o grupo vocal “Céu na Boca”, gravando os álbuns “Coisas de Amigo” e “Velas ao Vento”. Boa parte de suas canções relaciona-se à sua fé cristã.

Serviço

Quinta Crônica

Apresentação: J. Abreu

Textos: Marco Antunes e Maria Amélia Elói

Música: Zazo

7 de julho de 2011

19h

Auditório da TV Câmara - Edifício Principal

Entrada franca

Quinta Crônica nº 10

2011-06-26T11:43:00.001-03:00

Arte: Márcia Bandeira

O Projeto Quinta Crônica, aprovado no Edital de Cultura 2010 do Sindilegis, com o apoio do Espaço Cultural Zumbi dos Palmares e da TV Câmara, recebe os escritores Jean Wyllys, Olivia Maria Maia e o cantor e compositor Alex Souza.

Em formato de talk-show, o programa alia música e literatura e, em 2011, contempla artistas de Brasília. O ator e diretor de teatro J. Abreu, num bate-papo informal, em que a plateia também pode participar, faz a leitura dramatizada de obras dos convidados e conversa sobre carreira e processo de criação.

Jean Wyllys, eleito Deputado Federal pelo PSOL-RJ para o mandato 2011-2015, foi professor na Escola Superior de Propaganda e Marketing e Universidade Veiga de Almeida, ambas no Rio, e colunista do jornal Correio da Bahia. Tem três livros publicados: Aflitos, vencedor do prêmio Fundação Casa de Jorge Amado em 2001; Ainda me lembro, sobre o reality show Big Brother Brasil, que ganhou em 2005; e Tudo ao mesmo tempo agora, em 2009.

Olivia Maria Maia nasceu em Rio Branco, Acre, onde passou a infância numa relação prazerosa com a terra e as águas, partes inseparáveis de sua vida. Mudou-se na década de 1970 para a Capital Federal, onde formou-se em Sociologia pela UnB, e posteriormente em Psicologia, atuando como psicoterapeuta na abordagem junguiana por mais de dez anos. Seu livro de estreia, Em rio que menino nada raia não ferra, foi lançado em 2010 em Brasília e no Acre. A obra reúne contos, crônicas, histórias e estórias que nasceram tanto das memórias acrianas, quanto das experiências vividas no cerrado brasiliense.

Alex Souza é músico profissional e ator formado pela UnB. Gravou seu primeiro CD, Brincando de Subir, em 2007, e agora está em processo de finalização do segundo álbum. No teatro, atuou em espetáculos como Salve o Prazer, sobre a vida do compositor brasileiro Assis Valente, sob a direção de Hugo Rodas, e Os Demônios, de Fiódor Dostoiévski, com direção de Antonio Abujamra, entre outros títulos.

Serviço

Quinta Crônica

Apresentação: J. Abreu

Textos: Jean Wyllys e Olivia Maria Maia

Música: Alex Souza

30 de junho de 2011

19h

Auditório da TV Câmara

Entrada franca

Eu e Meus Nós

2011-06-17T18:25:00.000-03:00

A escritora Lucimar Rodrigues lança seu primeiro livro, "Eu e Meus Nós em Verso e Prosa", na segunda-feira, 20 de junho, a partir das 19 horas.
Local: Restaurante Carpe Diem, 104 Sul.
Muito sucesso a Lucimar!

Um telefone é muito pouco

2011-06-06T18:36:00.000-03:00

Me bate uma alegria quando olho esta foto!

Sinto como se conhecesse o grande artista há muitas vidas, tamanha a luz que ele irradia!

Vem aí uma crônica sobre Renato, mas a foto não pôde esperar.

Artesão do silêncio

2011-05-28T14:40:00.000-03:00

Luci Afonso

A palavra é capturada em pleno voo.

Registrada com delicadeza,

traduzida com elegância,

materializa-se em escrita.

A ideia é alcançada em pleno nascedouro.

Burilada com esmero,

transmitida com limpidez,

concretiza-se em destino.

A voz é pacificada em plena vertigem.

Recolhida com apuro,

interpretada com fé,

converte-se em história.

O orador fala,

o taquígrafo silencia.

Quinta Crônica

2011-05-22T10:25:00.001-03:00

O Espaço Cultural Zumbi dos Palmares da Câmara dos Deputados e o Sindilegis apresentam o projeto Quinta Crônica, 9ª edição.

O ator J. Abreu fará a leitura dramatizada de crônicas de Cinthia Kriemler e Sérgio Maggio e o músico Renato Matos interpretará canções de sua autoria. Leves cenas musicadas, num agradável encontro entre público e artistas.

26 de maio
18h30min
Auditório da TV Câmara
Ed. Principal - Câmara dos Deputados
Entrada franca

Foto: João Castro Júnior
Arte do convite: Márcia Bandeira

A "inspiração" não vem para todos

2011-05-01T09:07:00.000-03:00

Rachel de Queiroz

A noção comum que se tem a respeito do escritor é que pessoas excepcionais, nascidas com o dom de escrever bem o belo, são periodicamente visitadas por uma espécie de iluminação das musas, ou do Espírito Santo, ou de um outro espírito propriamente dito – fenômeno a que se dá o nome de "inspiração". O escritor fica sendo assim uma espécie de agente ou médium, que apenas capta as inspirações sobre ele descidas, manipulando-as no papel graças ‘aquele’ dom de nascimento que é a sua marca.

Pode ser que existam esses privilegiados – mas os que conheço são diferentes. Não há nada de súbito, nem de claro, nem de fácil. O processo todo é penoso e dolorido – e se pode comparar a alguma coisa, digamos que se parece muito com um processo fisiológico –, que se assemelha terrivelmente a uma gestação, cujo parto se arrastasse por muitos meses e até anos. Começa você sentindo vagamente que tem umas coisas para dizer ou uma história para contar. Ou, às vezes, ambas. Fica aquilo lá dentro, meio incômodo, meio inchado (na minha terra se diria como "uma dor incausada"), quando um belo dia a coisa dá para se mexer. Surgem frases já inteiras, surgem indefinições que, se você for ladino bastante, anota para depois aproveitar; mas se for o contumaz preguiçoso confia-as à memória e depois as esquece. Dentro da enxurrada de frases e de idéias aparecem, então, as pessoas. Surgem como desencarnados numa sessão espírita – timidamente, imprecisamente. São uma cabeça, uma silhueta, uma voz. Neste ponto, com as frases, pensamentos e criaturas (e mormente com o cenário, embora ainda não se haja falado nele), nessa altura, a história já se está arrumando. Você sabe mais ou menos o que contar. Os autores meticulosos, nessa fase dos acontecimentos, já delinearem o que eles costumam chamar de "o plano de obras", ou seja, um esqueleto do enredo. Se é um romance, o esquema será mais amplo – os claros serão facilmente preenchíveis. A história corre a bem dizer por si. Mas se se trata de teatro, o esquema bem linear é imperioso: aquilo tem de ser como um pingue-pongue, ter um crescente constante, uma economia, uma nitidez...

E então chega um dos piores momentos nessa fase embrionária da obra por escrever. O autor enguiça. Falta-lhe imaginação para desenrolar o resto da história, falta a centelha necessária para criar a situação única, indispensável, climática, que será como a tônica do trabalho. E a gente fica numa irritabilidade característica, e numa pena enorme de Deus Nosso Senhor, que é obrigado a dirigir as histórias não apenas de um punhado de personagens mas os milhões de viventes que andam pelo mundo – e se concebe um respeito trêmulo pela divina capacidade de intenção, que tão pouco se repete e tão invariavelmente cria...

Talvez com autores de imaginação rica o fenômeno se passe diferente. É provável que eles, ao contrário de nós, os terra-a-terra, primeiro imaginem um enredo e depois, segundo as necessidades desse enredo, vão criando os personagens e os situando no tempo e no espaço. Aí a sensação criadora deve ser de plenitude e gratificação. Mas esses são os estrelos. A arraia miúda escrevente – ai de nós – é mesmo assim como eu disse: pena, padece e só então escreve.

(22/03/2003 – Caderno 2)

O que é conto?

2011-04-16T09:00:00.000-03:00

Nilto Maciel

Os manuais e os dicionários de literatura ensinam que o conto deve ter em si um só drama, um só conflito, uma só unidade dramática, uma só história, uma só ação, uma única célula dramática. Por isso, o conto rejeita as digressões e as extrapolações, ou seja, o passado anterior ao episódio é irrelevante, assim como o são os sucessos posteriores. Sendo o tempo limitado ao momento do drama, também o espaço seria circunscrito a uma sala, um cômodo. Sendo tudo tão restrito, por que as personagens seriam muitas? E a linguagem do conto? A da concisão, com predomínio do diálogo. Chegado o epílogo, o contista há de ter guardado um enigma. Ou o desfecho inesperado, embora determinado desde o começo. E mais uma infinidade de regras, limites, modelos.

Se todos os contistas assim elaborassem contos, há muito teríamos deixado de lado esse gênero cada vez mais rico, por se empobrecer, se uniformizar. Pois não é difícil escrever conto com obediência ao enunciado nos manuais. Os próprios escritores de manuais, os dicionaristas, os professores de literatura, os estudiosos do conto seriam bons contistas. Bastava-lhes seguir o modelo. E assim se deu durante muito tempo. E assim se dá há muito tempo. Não se pode negar, no entanto, que bons contistas não se afastaram de todo (ou em todas as composições) desse molde. Machado de Assis elaborou contos de estrutura tradicional. Guimarães Rosa também. E tantos outros. Assim como escritores medíocres realizaram contos de forma nova, moderna ou revolucionária. Ou seja, o bom conto tanto pode se moldar na tradição como na inovação. Ou não se moldar a nada

Wilson Martins, no artigo “Contistas”, fez estas observações: “Em termos de literatura, escrever um conto não é contar uma história por escrito — é contá-la com estilo literário, ou seja, com elegância linguística, verossimilhança, sábia estruturação no desenvolvimento da intriga, desenho convincente no caráter dos personagens e invenção de pormenores, tudo concorrendo para defini-lo como obra de arte literária. Também nessa arte tem validade a lei de economia segundo a qual a moeda má expulsa a boa: desanimado com a enxurrada de pseudocontos publicados por pseudocontistas, Mário de Andrade, em desespero de causa, declarou ser conto tudo o que os autores designam como conto – afirmação sarcástica cuja ironia passou larga e convenientemente despercebida, com este resultado inesperado e não menos irônico: passou a ser conto tudo o que se publicava como conto...”

Segundo Assis Brasil, em A nova literatura (Rio de Janeiro: Companhia Editora Americana, 1973), o conto brasileiro se renovou com Samuel Rawet, cuja estreia se deu em 1956 na coleção Contos do Imigrante. E assim argumenta o crítico: “Aquela história linear, de começo, meio e fim, prima-pobre da novela e do romance, quebrava sua feição tradicional em busca de outros valores formais” (...) “o conto adquiria uma forma autônoma, não mais ligado ao convencional do enredo.”

Muitos são os contistas e poetas que mantinham engavetados (ou, melhor dizendo, arquivados em computador) seus escritos e, estimulados por leitores de sites e blogs (também escritores em potencial), resolveram publicar o primeiro livro. Alguns não vêm de muitas leituras, de muitos exercícios de escrita, ou leram e leem, apressadamente, tudo o que lhes aparece diante dos olhos, desde piadinhas e os chamados “contos eróticos” até clássicos da literatura universal. Leituras açodadas, sem anotações, sem consulta a dicionários, etc. A maioria desses novos escritores segue uma linha, um roteiro, uma estrada larga e longa, certos de que lhes espera a fama, a glória. Não conhecem as veredas, os atalhos, as pedras no meio do caminho, os córregos escondidos na mata. Muito menos os subterrâneos e os céus. Vão em procissão ou atrás do trio elétrico. Todos juntos, unidos, de mãos dadas. Seguem o padre, o pastor, o caminhão do som. Cantam o mesmo refrão. Estão na folia de reis ou na folia do carnaval. São foliões.

Poucos desses contistas e poetas novos vêm da leitura dos contos de fadas, dos poetas românticos, parnasianos e simbolistas, dos romancistas russos e franceses do século XIX, dos rabiscos na adolescência, dos primeiros versos na juventude, dos arremedos de contos e romances ao tempo da escola e da faculdade. Poucos se vão fazendo escritores. Sabem que não nascemos feitos, prontos. Muito menos que esse “estar pronto” (ou quase pronto) não se dá num passe de mágica.

Estreou em livro Graciliano Ramos aos 41 anos de idade. Isto não quer dizer que tenha começado a escrever tarde. O exercício de escrever está para o escritor como o exercício de andar e falar está para os recém-nascidos. O aprendizado faz-se lentamente. Escrever, no entanto, não é um mecanismo inerente a todos. Como não o é compor música ou pintar quadros. Exercitar o ato de escrever pode resultar num São Bernardo, após anos e anos de exercício contínuo, diário, quase febril. Ou pode redundar em historietas de gosto discutível. Isso quando o candidato a escritor é muito pretensioso. Quando não o é, termina escrevendo artigos ou reportagens. Se chegar a tanto.

A arte, ao contrário da ciência ou da sabedoria, é um mistério até para seu criador. Porque o artista é também um homem comum, embora momentaneamente arrebatado pelo mistério da arte. O artista não “entende” a arte que ele mesmo reflete, exceto no instante da “criação", ou, melhor dizendo, da captação. Se o chamado artista entende sua chamada arte, nem ele nem ela são artista e arte. São copiadores, no pior dos casos, ou técnicos em escrever, no caso do simplesmente escritor. Ou apenas homens inteligentes. O artista não é necessariamente um homem inteligente.

O narrador (autor de prosa de ficção), como o poeta, é um curioso, um escavador, um repórter. Um vagabundo à cata de aventuras, de pessoas, de fatos. Para disso extrair a matéria-prima de suas “criações” ou “criaturas”. Os outros não percebem nada, porque, no máximo, veem. Ou não veem, porque não buscam ver.

Nenhum ficcionista cria tipos, inventa personagens. Se o fizesse, estaria abstraindo o homem e fracassaria como escritor. O que realiza é, primeiro, uma descoberta, porque o ser humano é sempre terra desconhecida. Descobre o seu semelhante. Crê na sua existência, como os navegadores antigos acreditavam nos mundos novos. E parte no seu rumo. E o explora, sozinho. Penetra-o, confunde-se com ele. Revela-o. O ficcionista é um revelador. De mundos reais e quase sempre ignorados.

A história curta, tradicionalmente conhecida como conto, não só tem servido de objeto de discussões de ficcionistas e teóricos da literatura em busca de definições, como tem dado ensejo a constantes rebatismos, mercê das transformações que tem sofrido. Muitos encontraram belas e grandiosas definições. Arranjar, porém, novos nomes para o gênero parece tarefa sem proveito. Porque a cada definição e a cada transformação seria preciso um novo batismo. Assim, o termo relato, se serve a Borges, não se amolda a Rubião. Até um mesmo escritor cultua o gênero sob diversas formas.

Todo contista sonhará escrever um grande romance? Contos mais longos seriam ensaios para romances? Talvez sim, inconscientemente. Ensaio que não deveria ser levado ao palco, sob pena de vaias do público. Os bons narradores escrevem contos ou romances e novelas. Nunca confundem alhos com bugalhos.

Talvez seja equivocada a ideia de unidade temática em livro de contos. Ora, uma peça curta, como conto e poema, será sempre uma peça curta, mesmo que momentaneamente inserida num volume junto a outras. Quando se fala de “Cantiga de esponsais”, pouco importa se foi publicada neste ou naquela coleção de Machado de Assis, embora só pudesse estar em Histórias sem data, porque assim o quis o autor. Mas isso não significa nada para o leitor (é de interesse do pesquisador, do estudioso, do historiador, etc).

Os gêneros literários estão em constante mutação e interligação. No Brasil ainda se praticam contos aos modos de Flaubert, Balzac, Eça de Queiroz, Machado de Assis, Edgar Allan Poe, Maupassant, Tchekov e outros, todos diferentes entre si. Uns se perdem no meio do caminho e enveredam pela crônica. Outros querem escrever História, que também é crônica. Há até o conto-ensaio. A maioria, no entanto, permanece presa aos ditames do velho e bom realismo. Uns não se afastam do sertão ou do mundo rural. Outros se transviam pelos becos das urbes. Há os que não sabem de matos nem de ruas e preferem os meandros da mente. Uns leram muito, outros nada leram. Uns souberam vagar pelos abismos de Poe, pularam fora dos livros, outros permaneceram de olhos vidrados na paisagem aberta diante de suas janelas. Uns se exercitaram mais, outros se contentaram com os primeiros mugidos. Tem sido assim, é assim, será assim sempre.

Não há mais o conto, no sentido tradicional, dicionarizado do termo. Conto é apenas termo literário de manual e dicionário. Para orientação dos editores e dos professores de literatura. Quem disse que Machado só escreveu contos, romances, poemas e crônicas? Gilmar de Carvalho escreve legendas, Carlos Emílio escreve delírios verbais, Jorge Pieiro escreve contemas, outros querem imitar Maupassant ou Tchekov. O que importa não é a forma, se há atmosfera ou não, se há enredo ou não. Ser ou não ser conto, isto é lá para os filósofos. Importa ser arte literária.

Fortaleza, abril de 2010.

Tô Só

2011-04-09T09:16:00.000-03:00

Hilda Hilst

Vamo brincá de ficá bestando e fazê um cafuné no outro e sonhá que a gente enricô e fomos todos morar nos Alpes Suíços e tamo lá só enchendo a cara e só zoiando? Vamo brincá que o Brasil deu certo e que todo mundo tá mijando a céu aberto, num festival de povão e dotô? Vamo brincá que a peste passô, que o HIV foi bombardeado com beagacês, e que tá todo mundo de novo namorando? Vamo brincá de morrê, porque a gente não morre mais e tamo sentindo saudade até de adoecê? E há escola e comida pra todos e há dentes na boca das gentes e dentes a mais, até nos pentes? E que os humanos não comem mais os animais, e há leões lambendo os pés dos bebês e leoas babás? E que a alma é de uma terceira matéria, uma quântica quimera, e alguém lá no céu descobriu que a gente não vai mais pro beleléu? E que não há mais carros, só asas e barcos, e que a poesia viceja e grassa como grama (como diz o abade), e é porreta ser poeta no Planeta? Vamo brincá

de teta

de azul

de berimbau

de doutora em letras?

E de luar? Que é aquilo de vestir um véu todo irisado e rodar, rodar...

Vamo brincá de pinel? Que é isso de ficá loco e cortá a garganta dos otro?

Vamo brincá de ninho? E de poesia de amor? (...)

Vamo brincá de autista? Que é isso de se fechá no mundão de gente e nunca mais ser cronista? Bom-dia, leitor. Tô brincando de ilha.

(segunda-feira, 16 de agosto de 1993 - "Correio Popular" de Campinas, SP)

(Cascos & Carícias e outras crônicas, Hilda Hilst. Editora Globo: São Paulo, 2007)

Sobre a criação literária

2011-03-27T12:32:00.000-03:00

Lygia Fagundes Telles

A Criação Literária

O preço da criação literária seria mesmo o sofrimento? Penso na minha experiência e lembro que justamente nos instantes mais agudos das minhas atribulações eu não consegui escrever uma só palavra. Mesmo depois, na convalescença, se vinha a vontade, faltava a energia, o movimento era apenas da alma. Olhava para a minha mesa como alguém com sede fica olhando um copo d'água: quer beber mas fica rodeando o copo, faz outras coisas antes e embora pense o tempo todo na água, não faz o gesto para alcançá-la. Não sei dizer se os frutos colhidos mais tarde (alguns até doces) teriam vindo dessa figueira-brava.

O Escritor e o Leitor

Nada fácil testemunhar este mundo com tudo o que tem de bom. De ruim. Um mundo grande, que vai além da chácara do vigário. Diante de si mesmo, diante do papel o escritor se sente grande porque sua tarefa é digna. Pode ser corrompido mas não corrompe. Pode ser louco, mas não vai enlouquecer o leitor, ao contrário, poderá até desviá-lo da loucura.

Fragmentos

“Esses fragmentos têm alguma ligação entre si?”, perguntou-me um leitor. Respondi que são fragmentos do real e do imaginário aparentemente independentes mas há um sentimento comum costurando uns aos outros no tecido das raízes. Eu sou essa linha.

Da Criação

Vejo o Menino Jesus do presépio e o seu cheiro é o mesmo da malinha de couro com os cadernos de escola, o estojo de lápis e o lanche embrulhado no papel de pão. A alegria excitante porque proibida: escrever minhas invenções nas últimas páginas do caderno de desenho que era o mais grosso de todos, copiá-las no fim do caderno para ninguém achar, ninguém era a Dona Alzira. O sentimento de pecado e prazer que me tomava quando via os touros cobrindo as vacas no pasto — essa exaltação culposa me possuía ao escrever as histórias nas páginas proibidas. (...)

Na minha inocência, eu já sabia por instinto o que viria a ficar tão claro mais tarde: que a obsessão da permanência é inseparável da criação.

Trechos de “A Disciplina do Amor: Memória e Ficção”, Editora Companhia das Letras, São Paulo, 2010.

O Cronista é um Escritor Crônico

2011-03-19T21:51:00.007-03:00

Affonso Romano de Sant'Anna

O primeiro texto que publiquei em jornal foi uma crônica. Devia ter eu lá uns 16 ou 17 anos. E aí fui tomando gosto. Dos jornais de Juiz de Fora, passei para os jornais e revistas de Belo Horizonte e depois para a imprensa do Rio e São Paulo. Fiz de tudo (ou quase tudo) em jornal: de repórter policial a crítico literário. Mas foi somente quando me chamaram para substituir Drummond no Jornal do Brasil, em 1984, que passei a fazer crônica sistematicamente. Virei um escritor crônico.

O que é um cronista?

Luís Fernando Veríssimo diz que o cronista é como uma galinha, bota seu ovo regularmente. Carlos Eduardo Novaes diz que crônicas são como laranjas, podem ser doces ou azedas e ser consumidas em gomos ou pedaços, na poltrona de casa ou espremidas na sala de aula.

Já andei dizendo que o cronista é um estilita. Não confundam, por enquanto, com estilista. Estilita era o santo que ficava anos e anos em cima de uma coluna, no deserto, meditando e pregando. São Simeão passou trinta anos assim, exposto ao sol e à chuva. Claro que de tanto purificar seu estilo diariamente o cronista estilita acaba virando um estilista.

O cronista é isso: fica pregando lá em cima de sua coluna no jornal. Por isto, há uma certa confusão entre colunista e cronista, assim como há outra confusão entre articulista e cronista. O articulista escreve textos expositivos e defende temas e idéias. O cronista é o mais livre dos redatores de um jornal. Ele pode ser subjetivo. Pode (e deve) falar na primeira pessoa sem envergonhar-se. Seu "eu", como o do poeta, é um eu de utilidade pública.

Que tipo de crônica escrevo? De vários tipos. Conto casos, faço descrições, anoto momentos líricos, faço críticas sociais. Uma das funções da crônica é interferir no cotidiano. Claro que essas que interferem mais cruamente em assuntos momentosos tendem a perder sua atualidade quando publicadas em livro. Não tem importância. O cronista é crônico, ligado ao tempo, deve estar encharcado, doente de seu tempo e ao mesmo tempo pairar acima dele.

(Jornal "O Globo", Rio de Janeiro, 12/6/88)

(Texto lido na Oficina de Crônica em 18/03/11.)

Um teto todo seu

2011-03-13T12:04:00.001-03:00

Virginia Woolf

(Trechos de duas palestras proferidas em 1928 para plateias femininas)

Mas, dirão vocês, nós lhe pedimos que falasse sobre as mulheres e a ficção — o que tem isso a ver com um teto todo seu? Vou tentar explicar. O título "As mulheres e a ficção" poderia significar a mulher como ela é; a mulher e a ficção que ela escreve; a mulher e a ficção escrita sobre ela; ou uma associação desses três aspectos. Qual deles escolher?

Tudo o que posso fazer é oferecer uma opinião acerca de um ponto menor: a mulher precisa ter dinheiro e um teto todo seu se pretende mesmo escrever ficção. Vou fazer o possível para mostrar como cheguei a esse conceito.

A vida para ambos os sexos — eu os observei abrindo caminho na calçada, às cotoveladas —, é árdua, difícil, uma luta perpétua. Ela exige coragem e força gigantescas. Mais que tudo, talvez, criaturas de ilusão que somos, ela exige autoconfiança. Sem autoconfiança, somos como bebês no berço.

Como gerar essa qualidade imponderável, inestimável e tão fugaz? Em todos esses séculos, as mulheres têm servido de espelhos, dotados do mágico e delicioso poder de refletir a figura do homem com o dobro de seu tamanho natural. Qualquer que seja seu uso nas sociedades civilizadas, os espelhos são essenciais a toda ação violenta e heroica. Eis por que tanto Napoleão quanto Mussolini insistem tão enfaticamente na inferioridade das mulheres: não fossem elas inferiores, eles deixariam de engrandecer-se.

Isso explica o quanto os homens se inquietam diante da crítica que as mulheres lhes fazem, como é impossível a mulher dizer “este livro é ruim”, “aquele quadro é fraco”, ou seja lá o que for, sem magoar mais, sem despertar muito mais raiva do que outro homem que dissesse o mesmo. Se ela começa a dizer a verdade, a figura no espelho encolhe, sua aptidão para a vida diminui. Como pode o homem continuar a proferir julgamentos, a civilizar nativos, a fazer leis, a escrever livros, a vestir-se para discursar em banquetes se não puder se ver no café da manhã e ao jantar com pelo menos o dobro do seu tamanho real?

A visão no espelho é de suprema importância, pois insufla vitalidade, estimula o sistema nervoso. Retirem-na, e o homem pode morrer, como o viciado privado de sua cocaína.

Antes de receber a herança de uma tia, eu estava sempre fazendo algum trabalho que não queria fazer, como escrava, adulando e humilhando-me. Era a morte ocultar aquele dom pequenino, porém precioso para sua possuidora. Com ele morria eu mesma, morria minha alma. Era como a ferrugem corroendo a floração da primavera, destruindo a árvore em seu âmago. Hoje, retiro da bolsa uma nota de dez xelins para pagar o almoço. É impressionante a mudança de ânimo que uma renda fixa promove.

As mulheres brilharam como fachos luminosos nas obras de todos os poetas desde o início dos tempos. Na vida real, porém, mal sabiam ler, quase não conseguiam soletrar e eram propriedade do marido. Não tinham dinheiro, evidentemente, e, segundo famoso historiador, assumiam seu papel tradicional antes mesmo de largarem as bonecas.

Afirmou um sábio senhor — creio que um bispo —, já falecido, que seria impossível a qualquer mulher, do passado, do presente ou do futuro, ter a genialidade de William Shakespeare. Disse também estar convicto de que os gatos não vão para o céu, embora tenham uma espécie de alma. Não pude deixar de imaginar, enquanto olhava as obras de Shakespeare na estante, o que teria acontecido se ele tivesse tido uma irmã chamada, digamos, Judith, maravilhosamente dotada, tão audaciosa, tão imaginativa, tão ansiosa por ver o mundo quanto ele. Enquanto William aprendia Latim, Gramática e Lógica, enquanto lia Ovídio, Virgílio e Horácio, Judith pegava um livro de vez em quando, mas os pais a mandavam remendar meias e cuidar da comida, em vez de perder tempo com fantasias.

Não sabemos se de fato os gatos não vão para o céu, mas aquele cavalheiro estava certo pelo menos nisto: teria sido totalmente impossível a qualquer mulher ter escrito as peças de Shakespeare na época de Shakespeare.

Virginia Woolf, Um teto todo seu. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1985.

(Texto lido no evento "Mulheres de Papel", encenado no Auditório da Aliança Francesa em agosto de 2004. Criação e direção: Marco Antunes.)

Sequência de erros

2011-03-05T11:13:00.000-03:00

Gabriel Marinho se autodefine como “escritor, roteirista em potencial, dramaturgo fingido, músico de habilidade questionável, desenhista nas horas vagas, (...) mais um que precisa ser alguém além de si mesmo”.

Autor de dois romances publicados e de outros três já prontos, Gabriel acaba de criar o http://sequenciadeerros.blogspot.com/. Leitores de todas as idades poderão finalmente compartilhar as percepções dessa mente jovem e brilhante sobre “... os erros, os acertos, as evoluções e os regressos que transformaram o mundo de hoje no que ele é”.

(Leia sobre Gabriel Marinho neste blog, no respectivo marcador à direita.)

Em defesa dos adjetivos

2011-02-27T09:23:00.000-03:00

Adam Zagajewski

Ditadores e generais costumam dispensar tudo o que não seja verbo e substantivo

Muitas vezes nos mandam cortar nossos adjetivos. O bom estilo, conforme dizem, sobrevive perfeitamente sem eles; bastariam o resistente arco dos substantivos e a flecha dinâmica e onipresente dos verbos. Contudo, um mundo sem adjetivos é triste como um hospital no domingo. A luz azul se infiltra pelas janelas frias, as lâmpadas fluorescentes emitem um murmúrio débil.

Substantivos e verbos bastam apenas a soldados e líderes de países totalitários. Pois o adjetivo é o imprescindível avalista da individualidade de pessoas e coisas. Vejo uma pilha de melões na bancada de uma quitanda. Para um adversário dos adjetivos, não há dificuldade: Melões estão empilhados na bancada da quitanda. Todavia, um dos melões é pálido como a tez de Talleyrand quando discursou no Congresso de Viena; outro é verde, imaturo, cheio de arrogância juvenil; outro ainda tem faces encovadas e está perdido num silêncio profundo e fúnebre, como se não suportasse a saudade dos campos da Provença. Não há dois melões iguais. Uns são ovais, outros são bojudos. Duros ou macios. Têm cheiro do campo, do pôr do sol, ou estão secos, resignados, exauridos pela viagem, pela chuva, pelo contato das mãos de estranhos, pelos céus cinzentos de um subúrbio parisiense.

O adjetivo está para a língua assim como a cor para a pintura. O senhor do meu lado no metrô: uma lista inteira de adjetivos. Está fingindo que cochila, mas por entre as pálpebras semicerradas observa os colegas passageiros. De vez em quando, o sorrisinho arqueado nos seus lábios vira uma torção irônica. Não sei se o que há nele é desespero calmo, fadiga ou um paciente senso de humor que não se dobra à passagem do tempo.

O exército limita o contingente de adjetivos. Aos seus olhos descoloridos, apenas o adjetivo “mesmo” tem alguma graça. Os mesmos uniformes, os mesmos fuzis. Qualquer um que, voltando de exercícios militares e já à paisana, saia pela primeira vez para dar uma volta numa cidade de civis, há de se lembrar da inacreditável explosão de adjetivos, cores, matizes, formas e diferenças com que foi saudado por um cosmos repleto de diferentes individualidades.

Vida longa ao adjetivo! Pequeno ou grande, esquecido ou corrente. Precisamos de você, esbelto e maleável adjetivo, que repousa delicadamente sobre coisas e pessoas e cuida para que elas não percam o gosto revigorante da individualidade. Cidades e ruas sombrias se banham de um sol pálido e cruel. Nuvens cor de asa de pombo, nuvens negras, nuvens enormes e cheias de fúria, o que seria de vocês sem a retaguarda dos voláteis adjetivos?

A ética também não sobreviveria um dia sem adjetivos. Bom, mau, sagaz, generoso, vingativo, apaixonado, nobre — essas palavras cintilam como guilhotinas afiadas.

E também não existiriam as lembranças não fosse pelo adjetivo. A memória é feita de adjetivos. Uma rua comprida, um dia abrasador de agosto, o portão rangente que dá para um jardim e ali, em meio aos pés de groselha cobertos pelo pó do verão, os teus dedos despachados... (tudo bem, teus é pronome possessivo).

Revista Piauí nº 52, janeiro de 2011

(Texto recebido, por e-mail, do jornalista Marcelo Abreu.)

Anita e a mulher dos sapatos vermelhos

2011-02-19T11:28:00.008-02:00

Nilto Maciel

Conversava com minha pupila Anita Sabóia, na sala de minha casa, quando o carteiro gritou meu nome. Sempre faz isso, apesar de haver uma campainha acoplada ao muro. Apressei o passo (ele não anda, vive a correr, sacola repleta de cartas, embrulhos, cobranças), para não deixá-lo esgoelar-se. A caminho de Anita, rasgava o invólucro. Ao chegar ao pé dela, o livro de Carlos Herculano Lopes se mostrou em toda a sua beleza: A mulher dos sapatos vermelhos. Na capa, além das pernas, dos sapatos, do chão e do título, o selo “Geração Editorial”. Abanei as orelhas e fui direto à folha dos dados de catalogação: Crônicas brasileiras, 2010.

Você gosta de crônicas? Não muito. Prefere que gênero? Conto. São muito semelhantes. E me pus a dizer tolices: Hoje o conto curto e a crônica são como irmãos gêmeos. Ela sorriu e tomou a palavra: Já namorei um gêmeo, que mandava o outro me testar. Conseguia enganá-la? Muitas vezes. Retomei a posição de falante: Existe até um híbrido de conto curto e crônica, ora chamado de conto, ora de crônica. Vejamos como é este nosso Herculano lá das Minas Gerais. E li, em voz alta, a primeira peça: “Um drinque na noite”. Gostou? Parece-me um conto engraçado. Percebeu a ausência de nome do protagonista, o homem que saiu de casa só e foi a um bar? No entanto, a coprotagonista tem nome: Cris. Em poucas palavras, o narrador descreve o personagem: solidão, vida de negócios, falta de tempo para se divertir, separado havia quase três anos, busca de novo amor. E é só isso a história.

Embora tivesse interesse em ler logo o livro todo, a minha condição de escritor e macho me fez deixar Herculano de lado e me voltar para aquela criaturinha encantatória, olhos claros, cabelos bem cuidados, lábios carnudos, gengivas vermelhas (adoro gengivas vermelhas, que me lembram carne crua ainda ensanguentada), pernas grossas, mãos aveludadas. Uma tentação dos diabos! E me deixei a falar desordenadamente: Há algum tempo, no Brasil, tem vingado um tipo de monocultura: a história engraçadinha. Não sei se vem dos tempos de nossos grandes cronistas. E citei alguns nomes, para demonstrar erudição: Henrique Pongetti, Paulo Mendes Campos, Fernando Sabino, Rubem Braga, Sérgio Porto (Stanislaw Ponte Preta), Nelson Rodrigues, Rachel de Queiroz. Ela se mostrou interessada no assunto. Quem são eles? Foram jornalistas que escreviam todo dia ou semanalmente para jornais e revistas. Depois vieram Luiz Fernando Veríssimo, Ana Miranda e muitos outros.

Como se não estivesse atraída pela História da Crônica, a pequena e esperta Anita pediu para ler mais uma crônica de Herculano. E leu “Até quando?” Confesso meu segundo pecado da tarde: mais ouvi a voz dela que o verbo do cronista. Parecia-me ouvir o piar de passarinha em voo altissonante, para além dos horizontes de minha insensatez. Ou em busca de ninho onde pudesse pousar suas plumas e cantar o prazer. Nesta o protagonista tem nome, embora se inicie assim: “O homem nunca fora de acreditar em amor à primeira vista”. Mais adiante se revela: primeiro Rogério, depois Antônio Rogério. Gostou do tema? Sim, o mesmo tema da solidão do homem urbano e a busca de uma companheira. Como os passarinhos? Ela me contemplou com olhos de incredulidade. Aproveitei o instante da plenitude de sedução e disparei mais umas frases a respeito do gênero crônica.

Como na cultura do arroz, do feijão, do milho e outras, há diversos tipos de conto e crônica. Há, por exemplo, a chamada crônica de umbigo. Muito comum em nossos escritores. Carlos Herculano não está neste rol. Como não estão Rachel e Ana Miranda. A pequena me observou com curiosidade: O que vem a ser isso? A doença se chama umbiguismo, praga que assola a lavoura nacional há muito tempo. Entretanto, o cultivo do umbigo tem rendido bons frutos, safras excelentes, tanto para consumo interno como para exportação. O pior desse fruto é o sabor ora amargo, ora azedo, muito usado para temperar o nosso baião-de-dois nordestino, a feijoada carioca, o arroz do centro-oeste acompanhado de feijão tropeiro, o churrasco do Sul, alguns pratos dos paulistas.

Anita pareceu se aborrecer com minhas disquisições e se dispôs a ler outra crônica. Pode ser “A mulher e o passarinho”. Não, deixemos esta para o anoitecer. Ela riu (não sei se entendeu minha insinuação) e partiu para outra página. E leu “Como o diabo gosta”. Concluída a leitura, voltou ao início da composição: “desiludida com a vida”. Nesta a protagonista é mulher. E se chama Débora, vive só e tem 40 anos. Parece conto? Sim, parece conto.

Retomei minha condição de mestre e dei mais uma aula: Essas crônicas a que me referi podem ser gostosas, bem elaboradas e conter literariedade, como as de Rachel. Há, porém, umas bem amargas ao paladar humano, ou bem azedas, a lembrar limão. Falta-lhes o trato da mão do agricultor, isto é, do cronista. Ou o uso excessivo de agrotóxico. Em alguns casos, a culpa pode vir da chuva, que alguns atribuem a São Pedro.

Anita Sabóia se mostrou insatisfeita com minha prédica de pedante e quis ler a peça que dá título à coleção. Antes, perguntou se eu conhecia Herculano. Sim, desde 1987, quando publicou o romance A dança dos cabelos. Deve ser bom escritor. Quer levar o livro para ler em casa? (Vocês devem imaginar as minhas intenções ou o meu plano diabólico para fazer com que ela voltasse.) Quantos livros ele publicou? Uns cem ou mais. (Eu queria falar de idade avançada, para que ela não se interessasse por Herculano.) Então ele deve ser bem velho, não é? Sim, muito velho. Ela riu: Nasceu em 1956. Não é tão velho assim. Muito mais novo do que o senhor. Tive ímpetos de lhe tomar o livro das mãos.

Fortaleza, 15 de fevereiro de 2011.

(http://literaturasemfronteiras.blogspot.com/2011/02/anita-e-mulher-dos-sapatos-vermelhos.html)

Noiva

2011-02-12T11:37:00.002-02:00

Luci Afonso

Eu a avistei assim que cruzou o portão de madeira. O vestido comprido a fazia levitar. Era alta e esguia como um pé de eucalipto, e os longos cachos morenos estavam a ponto de explodir como a inflorescência vermelha do flamboiã.

— A casa será ali — disse ela, apontando para o canto oposto ao qual eu me encontrava.

Escolheu um pequeno seixo e o enterrou no futuro local da construção.

— Está lançada a pedra fundamental — ela proclamou, sorrindo. (Foi impressão, ou nessa hora o sol brilhou mais forte?)

Tirou as sandálias e atravessou o riacho, molhando os pés e a barra do vestido na água fresca. Depois, veio até a mata e abençoou cada árvore, tal qual madrinha dadivosa. Chegou perto de mim.

— Que espécie é essa? — perguntou.

— Não sei — respondeu o homem que a acompanhava. — Está quase morta, nem flores produz mais. Podemos cortá-la, se a senhora quiser.

Ela acariciou meu corpo ressequido e meus braços suplicantes.

— Não, eu quero revivê-la — e me enlaçou com carinho. (Foi ilusão, ou nesse momento a seiva me percorreu com mais vigor?)

Minhas raízes tremeram de medo e prazer. O homem tinha razão: eu havia desistido de florir. Gerava alguns fetos pálidos uma única época do ano, que às vezes desfaleciam em horas, sem ter recebido sequer um olhar.

Nos meses seguintes, sempre que visitava a obra, Ísis vinha até mim, recostava-se em meu tronco e entoava numa língua extinta a canção do renascimento, que aprendera em outras vidas e que espalhava pelo mundo desde o começo dos séculos. Eu protegia sua pele macia com a pequena sombra das folhas que começavam a brotar, enquanto se restaurava em mim o desejo de florescer.

Veio a seca, cantaram as cigarras, caíram as chuvas. Quando a casa ficou pronta, senti que havia chegado o instante tão ansiado. Nesse dia, ela vestiu-se de branco. Aproximou-se devagar, abraçou-me e pediu:

— Quer casar comigo?

Reunindo a seiva guardada durante anos, rebentei em botões de seda que desabrochavam sem medo, tecendo um véu reluzente para minha noiva.

— Quero — respondi em flores.

Tio Céu

2011-02-05T14:06:00.001-02:00

Luci Afonso

— Mãe, é Deus no telefone! — grita meu filho, assustado e curioso.

— Alô! Aqui é Deus! Quem está falando? — pergunta a voz brincalhona, que reconheço de imediato.

— Sou eu, tio!

— Eu quem? — ele insiste, como se eu ainda fosse criança.

— Eu, uai! — respondo, imitando o forte sotaque perdido em terras candangas.

— Vou apostar o número do seu telefone na Megassena da virada.

— Por quê?

— Uai, liguei mil e duzentas e quarenta e uma vezes enquanto estive em Brasília, e dava sempre ocupado ou desligado. Então, como se diz, larguei de lado — ele gosta de exagerar, adora a expressão “como se diz” e tem a mania de inventar números quebrados.

— Desculpe, é que às vezes desligo mesmo.

— Pra quê, Sá? Telefone é pra ficar ligado!

Tento explicar minha rotina: durante a sesta diária, se estou sozinha, desconecto o aparelho fixo para não ter de me levantar e ir até a sala; o celular funciona normalmente. Quando meu filho está em casa, ele atende o fixo, com instruções para me acordar somente em casos de extrema urgência; o celular fica na secretária eletrônica. Estamos treinando o gato para telefonista, mas, por enquanto, ele só aprendeu a discar o 193. Nos fins de semana...

— Que trem complicado, Sô! Melhor, como se diz, mandar telegrama.

— Tem razão, tio — concordo, quase certa de que não existe mais esse antigo recurso usado para transmitir más notícias: “FULANO MORREU PT ENTERRO AMANHÃ PT” ou “CASA PEGOU FOGO VG VENHA RÁPIDO PT”.

Puxo outro assunto:

— O senhor tem escrito?

— Aqui e ali, umas coisinhas... — Especialista em acrósticos, ele se inspira em familiares e amigos para fazer poemas que geralmente trazem uma mensagem de cunho espiritual. Todo ano é premiado em concursos de talentos da maturidade. Também costuma redigir cartas a alguém que esteja em dificuldades (tenho uma que recebi há vinte anos e que ainda me serve de alento). Quem já o viu escrevendo jura que é psicografia: os imensos olhos azuis quase se fecham, enquanto a mão humilde rabisca o papel.

— Vamos publicar? — Faz tempo venho sugerindo uma edição dos manuscritos, que ele guarda com zelo.

— Me deixa passar a limpo — ele novamente desconversa.

Na família grande, mas desunida, meu tio é o único que faz questão de ligar para os parentes em datas especiais ou situações críticas. Quando atravessei momentos de desamparo, foi a voz caridosa que me socorreu. Em ocasiões tristes, como o Natal, é a lembrança generosa que me consola. Dele ouvi as primeiras palavras gentis sobre meu pai:

— Cicinho era muito alegre. Bom cunhado, bom pai — e passou a narrar estórias de como se divertiam juntos.

Hoje meu tio tem muitos telefonemas pela frente.

— Como se diz, estou ligando para desejar feliz Natal.

— Para o senhor também, para a Luiza, o Daniel...

— Eles foram ontem para São Paulo, só voltam dia 2. Vão ficar lá dez dias, quatro horas e trinta minutos. Por falar nisso, preciso desligar: já estamos falando há cinco minutos, quinze segundos e doze milésimos.

— Mas o senhor vai passar o Natal sozinho?

— Sozinho, não. Com Deus. Tchau-tchau.

Sempre desconfiei de onde vinha a voz do tio Célio.

Volto ao meu cochilo: Deus está em boa companhia.

Estações da Cidade

2011-01-04T23:42:00.077-02:00

"Meu nome é Cores! Sobrenome: Espaço!"

Assim começa o belo ensaio cinematográfico sobre o texto Estações da Cidade, belíssimo exercício poético de Nestor Kirjner sobre as estações climáticas de Brasília.

O filme Estações da Cidade participou da Mostra de Brasília Digital do 43º Festival de Brasília do Cinema Brasileiro (novembro 2010).

Gostei tanto do filme que criei uma seção especialmente para ele: Te Amo, Brasília! (Vejam à direita no blog.)

Transcrevo, com prazer, o e-mail de Nestor Kirjner que apresenta a obra:

"Caros amigos e amigas, Amantes da Cultura,

É com grande satisfação que encaminho a vocês o belo trabalho cinematográfico feito por nosso amigo cineasta (e violinista) Jorge Martins Rodrigues, que, em meu entendimento, soube valorizar e dar vida e conteúdo a um texto que me solicitou, a partir do criativo filme sobre Brasília por ele realizado, chamado "Estações da Cidade". Minhas palavras procuraram destacar o grande conteúdo poético da obra de Jorge, que soube lançar sobre Brasília um olhar extremamente pessoal, transmitindo-nos uma visão carinhosa e inteligente de como as mutações do clima refletem-se sobre as pessoas que habitam a cidade-milagre.

Durante o Festival de Brasília deste ano, pude assistir ao filme no telão da Sala Martins Pena e, confesso, não saberia traduzir o que foi para mim o impacto de ouvir as palavras que escrevi integradas à obra de arte concebida por esse brilhante artista candango. Às vésperas do Natal, quando todos escrevemos para Papai Noel, quero pedir ao Bom Velhinho que me permita cruzar em 2011 com parceiros como Jorge Martins Rodrigues, Romeu Castro e Nélson Carega, parceiros de 2010 que me permitiram desfrutar da honra de compartilhar o imenso talento que possuem e que me permitiram participar de obras das quais muito me orgulho e que muito valorizo.

Bem! O filme de Jorge está aí, embora a tela pequena não possa retratar com fidelidade o que é realmente o “Estações da Cidade". Cinema não é uma coisa substituível, e o filme de Jorge valoriza o impacto da tela grande e a magia da sala de exibição. Mas ficarei feliz, se você procurar conhecer nosso trabalho. E, para os amigos que ainda não conhecem com mais detalhe meu trabalho como compositor, ouçam o tema de abertura da “Sinfonia da Cidade Nova” nos créditos finais do filme, interpretado pelos dedos mágicos de José Cabrera. É outro parceiro bendito que a vida colocou no caminho do Velho Menestrel. E cabe um destaque especialíssimo para a narração do Jorge, soberbo intérprete de minhas doudas divagações sobre as “Estações da Cidade”.

Bom filme para todos os que tiverem coragem para abrir o link, e um grande abraço natalino do Nestor Kirjner."

ESTAÇÕES DA CIDADE

Ficha Técnica

Roteiro e direção: Jorge Rodrigues
Fotografia: Claudio Calheiros
Edição e trilha sonora: Jorge Neto
Texto e música original: Nestor Kirjner
Locução: Jorge Rodrigues
Atriz: Luana Rezende

(nestorkirjner@terra.com.br)

Quanto fazer!

2010-12-19T10:48:00.002-02:00

Luci Afonso

Terminado o exaustivo trabalho da Criação, Deus se espichou na rede para tirar um cochilo.

Ligou o rádio para se distrair um pouco: “Açaí, guardiã, zum de besouro...”

Trocou a emissora. Não suportava letras sem sentido.

“Açaí, guardiã, zum...”

Passou para AM: “Açaí, guardiã...” Desligou o aparelho. O jabá do cara era forte.

Resolveu descansar sem música mesmo. Não conseguia relaxar. Será que agira certo ao juntar uma serpente, um homem e uma mulher desocupados e um fruto proibido? Em retrospectiva, parecia uma mistura explosiva.

E era. Teve a confirmação quando pegou no sono e anteviu, em pesadelo, a confusão em que o mundo iria se meter, da primeira à última mordida. Como corrigir a besteira que havia começado se ele mesmo, ao criar Eva, apaixonara-se desesperadamente e não conseguia afastar os pensamentos libidinosos?

Enquanto Deus remexia-se na rede, um enorme besouro aterrissou no nariz do velho e começou a cantar: “Estaí, guardiã...”

— Uma guardiã! — ele finalmente entendeu, antes de acordar no chão. — Uma guardiã da humanidade! Mas será que ela dará conta da missão?

Nesse momento, o rádio misteriosamente ligou-se sozinho: “Para ser o serviçal de um samurai...” Desta vez, captou a mensagem de primeira: — Um ajudante, é claro! Basta criar uma guardiã e dar-lhe um auxiliar para juntos socorrerem os bobos que “comerem a maçã” — não pôde evitar um risinho malicioso.

Satisfeito com a solução encontrada, só restava formatar as criaturas. A guardiã seria mulher, é claro, pois desde o início já se sabia que era o sexo forte. Combativa, incansável, colérica, se necessário, e amorosa ao extremo. Mas e o ajudante? Outra mulher? Deus sentiu um arrepio ao imaginar duas Evas juntas, mas controlou-se. Não podia correr o risco.

Um anjo era uma boa alternativa. Ou uma criança. Melhor ainda, um anjo-criança! Exausto, Deus começou a delirar: — Terá o poder da telecinese, da telepatia, da invisibilidade, a força do Hulk, as garras do Wolverine...

Ao perceber o exagero, resumiu: — Falará até sem palavras e abençoará com a simples presença todo lugar onde estiver.

Dizendo isso, deu a tarefa por terminada, tomou meio Lexotan e desabou na rede.

— Aaaaaiii, quanto fazer, mas eu tô tão feliz! — cantarolou antes de mergulhar no sono.

(Esta crônica foi escrita para presentear Isolda Marinho, minha "amiga oculta" deste ano.)

Mensagem

2010-12-19T09:21:00.002-02:00

Cida Sepulveda

Queridas e queridos

A chuva me põe melancólica. A chuva que nos abençoa desde sempre. Mensagens de Feliz Natal e Ano Novo pipocam aos olhos, à cabeça, aos ouvidos. A gente se enche de presentes e promessas. Mas, lá na favela, as meninas cujo pai, condenado e preso por molestá-las sexualmente ganhou a liberdade (elas ouviram falar) muito antes de cumprir os 22 anos de cela, elas, quatro lindas garotas, se amontoam junto à mãe e o irmão (que já começa a agredi-las), em dois cômodos abarrotados de coisas, desejos, infortúnios, tédio, medo, solidão, falta... A falta que Manoel de Barros sempre aponta em meus textos: “o amor de alguma falta”.

“O amor de alguma falta” que me move; que me vitaliza: usar a palavra para contar a história dos que estão amarrados à condição menor, humilhante, incapacitante, através da poesia, a que não exclui ninguém, muito embora, alguns espíritos doentios costumem dizer que a grande arte é para poucos. Há tanta poesia nessas meninas que visitei hoje, sábado, 18 de dezembro de 2010, tarde chuvosa, inocente e bela como os olhos cintilantes de jovens que brotam da terra invadida.

(aparecidasepu@gmail.com)